Viruta.

Tiempo, timming, justo, a destiempo, preciso.
Vivimos un momento que no puedo recordar con claridad.
El colchón apoyado en la pared y nosotros desesperados por tirar.
Mensajes de ida y vuelta con queja si no están.
Nada serio y esporádico, romance moderno, amor de estos tiempos.
Sin profundidad y con nuestros corazones de otros dueños.
Los odiamos pero los amamos.
Avanzamos sin camino, vives lo que no tuviste, y el sabor de una cerveza vale mas que el de un beso.
El ruido de la música ensordecedora no te permite pensar en mi, ojalá sepas que tampoco en ti.
Confusión y una vez a la semana pierdes tu plata en un consultorio mentiroso, una terapia moderna también y por lo tanto absolutamente individualista. Estarás mal siempre, porque así pagaras siempre también.
Viernes, Sábado, locura, ruido, amanecer, cuerpos, alcohol, volumen, mas alto el volumen, mas alto el puto volumen. ¡Más alto el volumen!
Te quiero rescatar, pero el escote se luce más si no te vas.
Estuve ahí antes, mucho antes, es como llenarse de aire, te darás cuenta que no hay base, que no existe nada que llene el vacío.
Regresarás y no estaré, no es amenaza, es sentencia. Acuérdate me encanta mudarme, soy nómade, llevo un escudo gitano en mi pierna izquierda.
Juegas a venir y salir, vienes sin estar preparada y terminas disfrutando igual, jugando también, prometiendo no regresar, emocionando tal vez, amando ni en broma.
Tu andas regalando días y yo solo te pido minutos.
¿Vamos más al sur?